Estallido de besos rojos

yolanda_arroyo_010Neurótico es una palabra que te describe bien. Debes inspeccionar las repisas de tus libros religiosamente, cada vez que llegas a la casa. Observar que todos los libros están en su lugar, aún sabiendo que no has movido ninguno de su sitio, ni los has prestado (no prestas libros), ni los has extraviado. No están en ningún orden específico que no sea hacerles un resquicio según van llegando, van siendo comprados, adquiridos o según te los van regalando. Sin embargo, tratas de que los escritos por un autor en particular estén juntos, para que se hagan compañía, uno al ladito del otro.


Una vez le escuchaste decir a una periodista de apellido Sontag que habían preguntas que no tenían futuro, "that question has no future", le dijo a quien la entrevistaba. Sin duda es una frase que te gusta, con la que te identificas. Y piensas, ¿cuándo fue que se nos complicó todo? Entonces miras tus cuatro libros de Susan Sontag sobre la repisa de la sala y acaricias los lomos y las portadas.


Recuerdas a aquella muchacha revolucionaria con la que salías. Era la primera persona del mundo, quizás la única, que tú conocías y que soñaba con bombardear cuanto edifico se le ponía de frente si de casualidad alguien dentro la trataba mal. Por ejemplo, si le daban un mal servicio, si estaba ordenando comida y la despechaban de modo erróneo. Si tenía que esperar demasiado por alguna cita del médico, o del mecánico, o por los rayos x. Salía furiosa y amenazaba con poner dinamita o c4, o alguna bomba molotov. Al principio pensabas que era un tipo de discurso figurado o metaforizado, hasta que un día la pillaste prendiéndole gasolina al cuello de una botella con tela dentro. Se llamaba Adriana y fue la primera en crearte conciencia de tu obsesión. O parafilia. O neurosis.

Yolanda Arroyo Pizarro novelista, cuentista y ensayista puertorriqueña. Autora de los libros de cuentos, Ojos de Luna (2007) y Origami de letras (2004) y de la novela Premio PEN Club 2006, Los documentados (2005) e Historias para morderte los labios (Editorial Pasadizo 2009). Fue elegida como una de las escritoras latinoamericanas más importantes menores de 39 años del Bogotá39 convocado por la UNESCO, el Hay Festival y la Secretaría de Cultura de Bogotá. Ha escrito para los periódicos El Nuevo Día, El Vocero de Puerto Rico, Claridad y La Expresión. Su último libros de cuentos es Avalancha (Enero 2011).¿Por qué te saboreas así mi sangre?, te pregunta Adriana en aquella ocasión en que se ha cortado un dedo por accidente, sacándole filo a una navaja que va a usar en una protesta, y tú te has allegado a él, succionándolo con delicia extrema. Por aquellos días el FBI acababa de asesinar, en medio de un arresto mediático-amarillista, al Comandante del Ejército Popular Boricua, Filiberto Ojeda, y la cobertura de los hechos era repartida entre todos los canales de televisión, emisoras de radio y páginas noticiosas de internet.


Adriana se preparaba para hacer guardias frente al domicilio del difunto, ahora que su cadáver había sido levantado de las inmediaciones. Acostumbra ir a un club de trance, en donde además de poner música hard dance, vestirse de negro y pintarse con maquillaje oscuro, la mayoría de los visitantes se consideran cybergóticos. Adriana gusta de maquillarse los labios de negro, pero a excepción de eso y de que baila muy bien el hard dance, no comparte el resto de la idiosincrasia de los asistentes de esa discoteca, o eso crees. Asiste por joder y piensas que disfruta de asustar con su actitud, a la gente.


El día es oscuro, y se parece a todos los días del pasado mes de octubre que son lo mismo. Una neblina densa cubre el horizonte. No se puede ver ni la cordillera central, ni la costa de Luquillo y poco menos el Yunque. Neblina y cenizas del volcán que más cercano queda de la Isla. Bruma combinada con las arenas del desierto del Sahara que el viento se empecina en traer hasta acá. Lo que te molesta no es el gris, persé. Es el esfuerzo que tienes que hacer para respirar, y para hacer funcionar adecuadamente los parabrisas del auto mientras te diriges a tu lugar de empleo. La neblina que emerge se acumula en lo alto de la vertiente occidental de la sierra costera y se deshace en forma de llovizna o garúa, como le dicen los peruanos, que remoja el suelo mansamente. De la noche a la mañana, las rocas se cubren con musgo y limo, crecen cohítre y helechos, y todo tipo de yerbarajos de los humedales. Sobre el suelo siempre húmedo se forma un tapiz de hongos, lapas y caracoles. Es la época de las alergias, y de las criaturas de la oscuridad y de las pasiones lóbregas.

Adriana en ocasiones no se peina, y te gusta su reguero de greñas. A veces, dependiendo la temporada, le dan piojos, porque tiene hermanos menores en grados elementales y cada inicio de clases llegan infestados de los pequeños insectos. Entonces la contagian. Es atlética y grotesca de maneras. Si te mira con insistencia y te pide "Ven, Holden Cauffield , vamos a revolcarnos", más te vale dejar lo que estés haciendo para complacerla.


No eres nacionalista, pero igual asistes a las reuniones a las que Adriana te arrastra colérica de convicciones, por la sencilla razón de verla expresarse de modo tan apasionado. Y por ver al resto de los revoltosos que ante tus ojos se convierten en una distracción muy amena. Ver a Melisa, por ejemplo, que es abundante de carnes y muy inteligente para la persuasión, y para atraer nuevos adeptos. Los últimos ocho nuevos miembros del colectivo al que parece que perteneces junto a Adriana, los ha traído ella, Melisa. Crees también que con todos se ha acostado. Cruzas los dedos porque te gustaría que alguna vez se acostara contigo. Además, Melisa parece inteligente y a ti te atrae la inteligencia de cierta gente.


avalancha_001No crees en el nacionalismo, y en defensa tuya, tampoco crees en ideología política alguna. Sabes que el problema del ser humano es uno de diseño. Quien nos haya diseñado hizo un magistral alarde de morbo. Quiso crearnos con estas dicotomías, y estas ambigüedades y esta afición por lo patético y la decadencia. Así como fueron creadas distintas leyes de la naturaleza que nos impiden levitar, o caminar sobre el agua o flotar sobre el vacío del cañón de Colorado, así como se nos impide por defecto desplegar alas y salir volando, o enarbolar escamas y sumergirnos a profundidades marinas, se nos debió proveer de mecanismos que nos impidieran sodomizar, si es que era malo, pedofiliar, si es que no se suponía que así fueran las cosas, asesinar, o maltratar, o cometer incesto, o drogarse o todo lo demás que se nos ocurra.


Por eso esa mañana, cuando despiertas al lado de Adriana y ella te sonríe recién abriendo sus ojos, y notas que tiene las encías enfermas y que por eso sangra por ellas, te le pegas a la boca como un niño de teta y la besuqueas ardoroso, babeante, erecto. Chupas sus labios y sus dientes, y te extasías en el sabor de la sangre. Y no te da asco, ni cargo de conciencia. Aún sabiendo que aquello es la apertura, sin vuelta atrás, de la caja de Pandora.


Tu madre te amamantó hasta los siete años. Y recuerdas a la perfección no solo el olor de la leche materna cuando te lactaba, sino el olor de sus ropas exteriores e interiores, impregnadas por el almizcle de la sangre cuando le llegaba la regla. Porque te quedabas allí, apegadito a su piel, y podías sentir la calma de su balance hormonal. Aunque ella se estuviera peleando con el resto del mundo, a ti te amaba, a ti te sosegaba. Tener entre tus dientes su pezón mientras el olor de la sangre se te mete por los orificios, es delirantemente relajador.


Miras los tres libros sobre la repisa de tu salón comedor, luego de revisar el resto. Debes inspeccionar las repisas de tus libros religiosamente, cada vez que llegas. Observas que todos están en su lugar. Posees varias repisas-bibliotecas en diferentes lugares de tu domicilio. Ésa, la color madera clara, es la del salón comedor y es en ella donde tienes las tres copias de Jerome David Salinger. Murió anoche, o al menos anoche te enteraste. Hoy todos los diarios cibernéticos replican la noticia. Los tres libros de su autoría que tienes son El guardián en el centeno, Nueve cuentos y Catcher in the Rye. O sea, el mismo que el primero pero en inglés. Y allí están. Frente a ti. No están enterados que su creador murió. No lo saben y con toda posibilidad a ellos poco les importa. O nada. Eso, sin embargo, no impide que ellos estén allí, siendo mirados por ti. Miras por la ventana, hacia afuera. Afuera hay un mundo que quizás no sabe que su creador también murió. La muerte de J.D. Salinger no te da tristeza. Es esa otra cosa..., el asunto más metafísico e importante lo que te estremece los huesos.


Suena tu teléfono móvil y es Adriana. Te pregunta si pueden verse porque quiere ir al club de trance. Te está llamando pero también está a punto de ordenar comida en un restaurán asiático, donde se encuentra. Parece que el cajero le indica que el especial del día ya se acabó. Mientras, tú tratas de explicarle que estás cansado, que el día en tu lugar de trabajo fue de locos y que prefieres no salir hoy. Además, es lunes. Ella le grita al cajero, lo amenaza con quemarle el restaurán con todo y empleados adentro y a ti te ordena que te vistas, que pasará a recogerte en media hora.


Te dedicas a atender público en una estación de mecánica ligera. Fue allí donde conociste a Adriana cerca de cinco años ya. Le había abierto la boca a una de las muchachas del mostrador, alegando que el cambio de aceite y filtro de su vehículo estaba mal hecho, pero a ti te había mirado con ternura y hasta te había guiñado el ojo. A la salida, te atreviste pedirle su teléfono y te lo dio. Luego asistió contigo a una de las reuniones del partido. Hablaron en aquella ocasión de volar en pedazos el Puente Teodoro Moscoso. Suspiras porque intuyes que los clientes que atiendes en tu trabajo nada sospechan de tu inusual afición por beber sangre de dedos cortados o de encías enfermas.


Cuando derrumbaron las Torres Gemelas, Adriana se alegró. Eso te dijo. Y tú sentiste que era buen momento para conocerla mejor, ya que te había confiado algo tan oscuro. Deseabas saber sus gustos y disgustos. Le empezaste a hacer preguntas mientras yacían en la bañera. Ella te había enjabonado a ti y tú a ella. Te contó de cómo iba a pasar a ser parte de la historia del país como toda una heroína, como una Juana de Arco. No sabía mucho de Juana de Arco pero quería ser como ella.


Luego de enjabonarla te pasó la gillete y te pidió: Aféitame. Y tú lo hiciste. Casi masturbándola, porque Adriana se retorcía con cuidado, para que no la cortaras, pero se movía. Jugaba con sus dedos por el lado contrario de donde se escurría la navaja. Se curvaba jadeando y tú, con tu apodo de Holden Cauffield, te ponías muy nervioso. Pero no te detenías. Había que hacerlo. Hasta que ella gritó ‘Holden' y pareció arquearse en un espasmo de culminación. Entonces sí la cortaste. Sin querer. Y Adriana sonrió y te pidió, haz como con mi dedito. Chúpatela.
¿Sin querer? Estás más que seguro de que "that question has no future".


Esa primera vez, entras a este club nocturno del que nunca habías escuchado antes, tomado de la mano de Adriana. Ella lleva un mahón negro, apretado en la abultada área del pubis. Crees que su abultamiento es artificial, como si llevara puesta una toalla sanitaria. Lo sabes porque con cierta frecuencia te has descubierto estudiando el área del pubis de algunas féminas para contrastar si hay posibilidad de que estén o no con la menstruación. Te sorprende el descubrimiento, pero no te desanima.
Notas en los alrededores demasiada moda inspirada en la ciencia-ficción y escuchas la música electrónica combinada con sonidos como de una computadora por los altavoces. Adriana se acerca a tu oído y te recuerda que con ella todo es posible. En medio de los colores sicodélicos, las luces y el humo, descubren un rincón a un lado de la pista, en donde las parejas se retiran a tener más intimidad. Pero es una intimidad relativa. Hay varias parejas en el mismo rincón, solo que cada una atiende su propio asunto. Y si uno que otro mira excitado a derecha o izquierda, no pasa nada. Es permitido. ‘Lo que no te permito hacer es tocar a nadie más, no me gusta', te dice Adriana y tú, a estas alturas, ya estás convencido.


Te gusta que te llame por tu sobrenombre. Adriana te dice Holden. Holden, ven aquí, arrodíllate Holden. Y ella se recuesta en uno de los sofás. Hace lo mismo que alguna de las otras mujeres del rincón. Se baja el pantalón hasta las rodillas y abre las piernas. La música retruena, las luces prenden y apagan. Para ese entonces, tu cabeza ya se ha sumergido.


¿Cuándo fue que se nos complicó todo?


Melissa y tú han empezado a flirtear durante las reuniones del colectivo y después de las mismas. Y no tienes muy claro cómo Adriana va a sentirse con ello, aunque supones que no estará de acuerdo. ¿Por qué no puedes detenerlo? ¿Por qué no simplemente ignoras las carnes abundantes de Melisa, sus caderas, el chichito de la barriga con arete de ombligo? "That question has no future".


Aprendiste a contar sus números, así como con Adriana. Melisa es cada veintinueve. Adriana cada veintiséis. La convenciste de que te dejara besarla ahí durante sus días. Y fuiste astuto. Grácil. Del beso pasaste a la succión sin que Melisa se quejara. Sin que sintiera pudor o repugnancia. Te permitió meterle la lengua hasta adentro también y desprenderle coágulos que luego ibas a tragarte.

El mes de octubre vuelve a hacer noticia y recuerdas a aquella muchacha revolucionaria con la que salías, Adriana. Crees que dejó de gustarte el día en que de nuevo la afeitaste y descubriste un piojo caminándole el monte Venus. El asunto te impidió volver a pegar tu boca sobre su deliciosa y sanguinolenta vagina.


Hoy ya ha pasado mucho de eso y lees el periódico desde la cuarta generación de tu nueva Ipad de Apple con interface orientada a la nanotecnología. Desde la página punto.com del periódico nacional te enteras que esta es la tarde en que se hace realidad el atentado al puente Teodoro Moscoso. No tienes idea si los del colectivo rebelde aquel volvieron o no a reunirse. No volviste a saber ni de Adriana ni de su complejo de Juana de Arco.


De Melisa sí hubo noticias, porque hizo todas las primeras planas de los periódicos electrónicos y del único que aún se distribuía en papel, Claridad 2.0. "Perece por accidente una de las jóvenes involucradas con la explosión", dice el titular. Y tú te preguntas, ¿por accidente? Sabes en el fondo que "that question has no future".

 

'Estallido de besos rojos' enviado a Aurora Boreal® por cortesía de la escritora Yolanda Arroyo Pizarro Foto Yolanda Arroyo© Zulma Oliveras Vega.

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