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Poesía

Poesía - Luis Miguel Madrid

luis:miguel madrid:250In Memoriam
3 de julio de 1960 - 18 de abril de 2020†


Madrid, España. Fue un poeta, dramaturgo, crítico literario y promotor cultural español. Premio Internacional de Poesía Arcipreste de Hita en 1994 con el poemario Rua das Janelas Verdes. Fundador y director de la revista de cultura Babab. A la vez que escribe poesía, Luis Miguel Madrid comienza su carrera como dramaturgo a finales de los años 90. Escribe obras que son representadas en el circuito independiente de Madrid como El día que me hice caca, Coño, Dulce Desazón o Tripa de Guanajo. En en el siglo XXI continúa su obra poética con los libros María de los demonios, El sacrificio de Ganar, El cine de las sábanas blancas, Un gol en la frente, Moscas Tres y Bomarzo.

 

De Moscas Tres (2017)

 

 

QUIÉN SABE QUÉ

Abrió con la llave que no era la puerta que no estaba.
Dentro,
cerró los ojos ciegos de su cara opaca
y escuchó
el silencio del amor susurrando nada.

 

EL SUICIDA OCASIONAL

Aunque no había deseado nunca suicidarse
encontró una ocasión totalmente calva y agradable
para marcharse sin ruido y muchas nueces.
Se lo pensó dos veces por si acaso
y decidió firmemente ejecutarse
a la mayor brevedad, con la mínima trascendencia
y con la alegría intacta que usaba cada día
para salir de casa, pasear por la alameda,
salir del cine y vomitar,
Tan ricamente.

 

EL IMPOSTOR

Escribió un libro sin haber vivido, plantó un árbol y lo regó jamás.
Su actitud era normal siendo como era un hombre de acción.
Se echó novia pero perdió su número de teléfono.
Su carácter le empujaba a emprender cualquier historia
y olvidarla después, antes de que sucediera, inmediatamente.

 

LA BELLE NOISEUSE

No existe la mentira, ni la muerte ni los cubatas largos.
Nada es definitivo y sin embargo
todo está al revés y todo vale lo que cuesta un peine,
especialmente aquello que no existe,
como, sin ir más lejos, la verdad.

 

SAN DIOS

Por San Dios te juro que no hay más cera que la que mancha,
ni más santos que los que posan,
ni más putas que las que no quieren cobrar.
La vida es eso, un combinado de alcohol barato,
buenas intenciones,
unas gotas de angostura, soledad frapé,
un refresco más bien ingenuo
y una rodajita de limón.
Servido, eso sí, en bandeja de rebanar cabezas
y unas hojas de hierba buena de carácter virtual.

 

ME

Acuerdo de mi cuando tenía catorce,
merodeando por aquella época
en la que me creía eterno
y que jamás acabará.

 

POCO

entiendo de política, no sé de filosofía.
No uso los estudios, no comprendo el fútbol.
No soy nadie y a mi pesar, insisto.

 

CADA VEZ

Que leo estas palabras pongo cara de Cipriano,
miro para el suelo y me retracto
de esta manía tonta de no tenerte a mi lado.

 

De Bomarzo (2019)
Libro ilustrado con fotografías de Eva Contreras

 

BOMARZO

Digo que pienso pero el asunto
está más próximo al sentir.
Sólo sé que la vida es una roca,
que los días piedras y las horas duran
un tiempo inexplicable.
Esa es la situación, no puedo meditar
porque las razones han quedado
como agujeros del espíritu,
o como metáforas arcaicas
que sólo el que las calla reconoce.
Así somos Bomarzo y yo, así es
nuestra composición molecular,
tan iguales que parecen al juntarlas
menos que ninguna.
Tampoco descansamos,
viajamos a ciegas por el tiempo,
Bomarzo hacia delante, yo para atrás
hasta que un día, sin vernos
nos reconozcamos.

 

EL OJO DEL DUQUE

En la hora tarda que los magos marcan
la luz que se va trae
sus delirios de paciencia.
Ciega los ojos la vista de su propio valle
y las alas negras de los siglos
ironizan los encantos
de aquel trozo de beso
que casi nos dimos.

 

NADA MÁS

Nada más sucede que se me echó la noche encima
y me puse triste.
Que me dio por perder y cuando me pongo
lo hago en serio.
Nada más que no quiero nada de lo que dispongo,
que mis cartas no valen para apostar dos duros,
que me rindo si es que no hay descarte.

 


QUE LAS SEMANAS PASEN


Que las semanas pasen
para olvidar los años.
Que los peces crezcan
como este inmenso miedo
de ser valiente.
Que vengan cosas y acontecimientos,
que la nada imponga
lo que pueda y en los cajones
donde se archiva la pena
que la muerte viva.

 

MIEDO

Que el mundo cambie las medidas,
que el tamaño sobre y la delicadeza falte.
Que el miedo triunfe en los cobardes
y rechinen los nervios de los necios.
Que el mundo asuste por lo nuevo,
que lo aguante quien lo entienda.
Que se mueran los guapos
y el arte crezca.

 

ALMA

Si tuviera alma dolería
o me daría escozor al respirar
o quizás pinchazos secos al mirar hacia la izquierda.
No tenía intención de poseer este tormento
pero puestos así no me queda otra más que usarla
y la uso, la uso con dolores
y apenas respiro ni miro hacia la izquierda.

 

LA MUERTE DE ORSINI

Ya sé que mi muerte esperan
los amantes de seriales, los republicanos
y esa nueva ralea de poderosos
que manejan con engaños el firmamento.
Yo seguiré siendo moderno, como dicen,
y seguiré poniendo trampas para listos
mientras mi alma tenga
un hueco en lo inmortal. Tendré cuerpo,
ira y malos sentimientos, romperé los moldes
de las pasiones planas,
de las cosas bonitas, del placer redicho.
Moriré cuando me venga en gana
y jamás antes del final
del último verso de este libro
que tengo el deber y el ansia de quemar.

 

QUE NADIE PIENSE

Que nadie crea que muero y que ya está,
mi silencio habla con los astros, mi mirada
huye de bagatelas terrenales.
El señor de Bomarzo se retira
a degustar algún licor con la misma muerte.
Ella será quien bese mi mano
y no permitiré su abrazo.
Comparando fuerzas,
seré yo quien la acompañe
a su último lugar.

 

bomarzo 300Material selccionado por Eva Contreras. Enviado a Aurora Boreal® por Sergio Laignelet y Eva Contreras. Publicado en Aurora Boreal® con autorización de Eva Contreras. Fotografía Luis Miguel Madrid © Eva Contreras. Carátula Bomarzo © cortesía Eva Contreras. Enlace de compra para adquirir Moscas Tres pulse aquí. Enlace de compra para adquirir Bomarzo pulse aquí

 

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